Любимые Стихи

Мы давно не верим в сказки -
слишком крепко были биты.
Горький привкус дольче виты...
все-то нёбо он излазил.
Развлеченье высшей пробы -
отступать, но не сдаваться.
Все элементарно, Ватсон, -
в положении утробном
встретим ледяные звезды.
Открывай ворота. Праздник
срочно требует экстаза.
Стынут пальцы на морозе.
Морду бьет петух мартышке.
Сочиняй стишок-считалку
с элементами фристайла -
шышел-мышел, встал и вышел!
К праху - прах, и станет прахом
все, что было архиважным.
Плыть бы лодочкой бумажной
в направленьи "строго нах...й".
Вот наступит новый барин -
типа, сразу всех излечит...
Завари чайку покрепче.
Закури и улыбайся.



***

Не заставляй меня плясать
под отзвуки волшебной флейты
и не сули мне чудеса
задумчивой одноколейки.

Не заставляй меня плясать -
я только выхожу из комы
и упираюсь в небеса.
Они темны и незнакомы.

Не заставляй меня плясать
под звуки солнечного рэгги.
Сюда идет слепой десант
от альфы отделять омегу.

Не заставляй меня плясать.
Упрямы факты... или fuck ты?
Оставь, во имя всех усам,
свои хлопушные теракты.

Снежинки тают в волосах.
Звезда на елке тлеет смутно.
Не заставляй меня плясать.
Год-крысолов, забудь про дудку!


***

Уходи, тяжелое високосье!
Дуло отводи от виска подальше.
Мы не просим, чтобы все раз - и просто.
Подари хоть месяц без липкой фальши.
Как нам будет весело - это что-то!
Будем развлекаться - ну чисто дети...
Чтоб не думать о делах, о работе
и о том, что где-то там ноет ветер.
Мы же оптимисты... Мы знаем: надо
трахнуть эту грусть-тоску, чтобы стало
проще жить до первого дождепада
и смеясь по ходу, стать снегом талым.
Чтоб играть до одури, пряча лица,
разбирать себя на косточки между строчек.
То-то старый год удивится!
То-то новый год нас потопчет!
Чтоб, сменив на платье футболку-шорты,
пузырьки разлить в телеса бокалов,
загадать желание отрешенно...
Я устала, Дед Мороз... мы устали.


***

Все продолжается. Мы встречаемся наугад.
Получил SMS? Хоть вешайся, хоть пляши...
И не узнав другого, каждый будет богат.
Да только толку в этом богатстве - пшик.
Каждый год я молюсь, снизив пафос почти что в ноль,
чтоб на всех милосердие капнуло хоть чуть-чуть.
Ради него heavens door примет наше "knock-knock",
а без него ожидает лишь бессмысленный карачун.

Грабли, увитые мишурой, разбивают лбы.
У нас два сезона - "скоро весна" и "дело идет к зиме".
Все течет? Изменяется? Может быть.
Но пока на западном фронте - без перемен.
Тебе приснилось (значит, приснилось и мне),
чем украсит елку крылатопятый Персей.
Головой Горгоны. Есть возможность закаменеть.
Год закончился. Мы чуть старше и дальше. Все.


***

Все начинается с тоски.
Все завершится "Roxy Music".
Мы изучаем языки
и переводим их на русский.
Страдает старый патефон,
заряжен елочной иголкой.
Мы забываем comme il faut -
с него, признаться, мало толку.
Подумаешь: "Ну все, труба", -
почуешь землю слишком близко -
во сне проводит по губам
Господь серебряною кистью
и заставляет говорить,
забыть о золоте молчанья.
Тяжелый год - почти bad trip.
И календарь мы размечаем
по клеточкам. Еще одна
вчера зачеркнута крест-накрест.
Но не кончается война.
Но льется сумрачная пакость.
Да, я "не плачь". Всегда - не плачь.
Всего лишь действие "Визина".
Давай прикупим яркий мяч
в занудном телемагазине.
И убредая по снегам
в свою последнюю прогулку,
не разглядим мы ни фига,
лишь темноту обрушим гулко.
Упрямо пару ищет тварь,
нырнув в мерцание экрана.
Болит до стона голова...
Но жизнь идет. И бьют куранты.


***

Бояться клаустрофобии - не уходить в себя.
Там страшно, там Бармалей, голодные воют волки.
Привычно снимаешь почту. Только опять без толку.
Падаешь мордой вниз... нет, вырубаешь "Бат",
Потом ныряешь под одеяло, комкаешь простыню,
и нет никакого "ты", чтоб его промычать в подушку.
Остаешься до старости кокетливой инженю,
висишь той грушей, которую сложно скушать.
В конце декабря, как положено, собирается урожай.
Происходит подсчет долгов и подбиванье бабок.
Вспоминаешь тех, кто почаще должен бы приезжать,
злишься, машешь рукой... и прощаешь им эту слабость.
Берешь за горло печаль, пока она тебя не взяла,
заклеиваешь в конверт - эксклюзивный дизайн открытки.
Вбиваешь адрес с "собакой" в середке, и все дела.
Печаль отправлена в Сеть. Можно склеить корыто.
Кладешь себя на тарелку, очищаешь, как мандарин,
потом глотаешь - такое вот самоедство.
И пусть мы давно не считаем это последним средством -
но ани охевет отха*, если не врет иврит...

* Я люблю тебя (иврит).

***

Давай еще разок поклянчим-ка подарок?
Откажут - ну и пусть. Ведь нечего терять.
Мы примем по глотку прекрасного нектара,
что падает с небес в изломе декабря.

Похорони себя под грудой афоризмов
во имя трех китов и черепашьих спин.
Истории любви - почище эпикриза.
Дух Рождества внутри задумчив и тупит.

Держи себя в руках. И голосом, для крика
что заготовлен был, - пой песню, не стыдись.
Предпраздничный синдром? Сиди и не чирикай.
Кто много вверх глядел - проваливался вниз.

Смотри во все глаза - беспечные матросы,
шутя и веселясь, ведут корабль на риф.
До гробовой доски нам быть своими в доску.
аж даже жуть берет. Но все равно - смотри.

Ведь бубенцы звенят, жуют олени ягель...
Цветную мишуру развесив по фен-шуй,
я стану рихтовать твои миры, Ваятель.
Пока еще могу. Пока еще дышу.

***

Двадцать девять пассажиров -
оп-па! - получили травмы.
Мы почти что и не жили.
Уходить нам слишком рано.

С гор подует трамонтана,
выгрызет пещеры в скалах.
Поезжай дорогой санной
вдоль по складкам одеяла.

Унимай свою тревогу
суетой предновгодней.
Не замерзнем, слава богу,
здесь, в локальной Преисподней.

Карнавальные костюмы,
веера и полумаски
только пялятся угрюмо
да на сердце лепят пластырь.

Отстрелялся? Чао, бамбино, -
двойка, два ноля, четверка.
Пусть кремлевские рубины
освещают наших орков.

Раша, Штаты, Украина...
Вне канонов. Вне политик.
Новый год - такой невинный.
Он умеет много гитик.

Туго скрученной пружиной
прячем прошлое под скатерть.
Бьет двенадцать, пассажиры...
Вас уносит эскалатор.


Бонус-трэк

Да, мы опять не ошиблись. Это все-таки Новый год.
Мандарины. Шары. И тихо падает крупный снег.
Можно пытаться выстрелить, но курок тугой.
Сегодня "ты слышишь?" - не примет ответа "нет".

И я обращаюсь к тебе, герой полнолунных снов,
мое королевское утро, радость, что так светла, -
пусть мне на роду написано выпить время одной
и смотреть на тебя с той стороны стекла -

перелистни себя на пару страниц назад,
туда, где лежит закладкой красный кленовый лист,
и декабрь выпишет лихой ледяной зигзаг,
чтоб унести с собой чертов колючий сплин.

Бенгальский огонь отразится в твоих зрачках.
Выпрыгнет из кольца заждавшийся серпантин.
Это не худший день, чтобы изгнать сурка.
Это не худший век, чтобы сказать: "Прости".

Это не те слова... Из меня плохой Пастернак.
Но все же - горит свеча. И метет метель.
Все пойдет по календарю. Там, впереди, - весна.
Спаси тебя Санта Клаус. Храни тебя Пер Ноэль.

11-12.12.04 г.