Любимые этюды

Это - похмелье. Горлом хлестала осень – кровавым кармином, жаром шафранным, корицей и медом, тяжестью яблок и гладкостью тыкв, нежным дождем, прелым листом. Было. Дышало пригоршнею веток полных рябины, ветром, толкающим в струнную спину. Прошло. Поздняя осень вчерашней заваркой темной и крепкой с мятным листом за окном. Стоит. Если не верить, только сложнее. Если не веришь, если не слышишь, если не видишь, если не тронешь - уйдет! Поздняя осень – проверка на прочность. С надрывом. Легкость бессонных ночей сменяется ночью без сна. И эта ночь бесконечно длинна. А осень дергает, словно больной зуб. Впрочем, не так, осень это просто фантомная боль. Это болит то, что могло бы быть и то, что прошло и больше не повторить. То чего нет, и не будет. И никогда. Никогда ужасно болит. Ходишь, прижав к груди, и баюкаешь никогда. А если кто-то и спросит « Ну, покажи, где болит», то нужно ответить – «Нигде». Где ещё может болеть никогда?
Изломанной веткой, последним листом, вязкостью неба, ржавеющей жестью крыш поздняя осень зябнет. Знает, что ты не спишь. Она не уходит, чтоб ты не остался один там, где осени нет. Там, где времени нет. Там не выпадет снег…Потерпи.