Любимые Стихи

Свет ресницами взяв густыми,
не покажете цвета глаз;
а какое Вам снится имя —
не зависит давно от Вас.

И оно остаётся с Вами,
что рассудок там ни пророчь, —
пересохшими вдруг губами
лишь его прошепчете в ночь.

Ввысь рванётесь искать ответа —
будто прошлое не прошло,
будто ждёт с Вами встречи где-то
то, встряхнувшее мир, число…

Опускаясь с неровным вздохом
в бездну памяти — на ножи —
Вы не плачете. Вам — не плохо.
…просто Вы перестали жить.

1 – 2 апреля 1998