Любимые Стихи

Бьёт по клумбам весенний дождь,
неотцветшую рвёт сирень,
а листву пробирает дрожь,
сделав небо ещё серей.

Обрывая постромки дня,
сердце лихо несётся вскачь:
от тебя — удар — до меня,
словно красный тряпичный мяч.

Чьё оно? Я не помню сам.
Их же, кажется, было два…
Переливом тревожных гамм,
нервным пульсом стучат слова.

Изнуряющий жар висков
оттеняет мерцанье глаз;
пламя крови идёт насквозь,
не сжигая — сплавляя нас.

Тёмным отблеском озарён,
поднимается из глубин
тот, чудеснейший в мире, сон,
где никто из нас — не один,

где земля — застывший полёт
голубых и зелёных трав,
где в глухой тишине грядёт
ослепительнейшая явь.

20 мая 1998