Любимые Стихи

Не ведьмою, не Беатриче,
Не матерью и не женой, -
Собою быть, простою - мной...

В холодной комнате девичьей,
Студенческой, где плотно врос
Тяжелый стол в пролет оконный,
А вечер, как стихи бессонный,
Окутан синью папирос...

И осенью дышать, и влагой,
Над вкривь исчерченной бумагой,
Где трогательно хороши
Слова в их первобытной пряже...

Пусть верные карандаши
Стоят внимательно на страже,
И ловят звук, и чутко ждут,
Когда сверкнувшей мысли жгут
Прольется россыпью, и грянет
Отточенный и дробный ямб,
И ночь в высоких окнах встанет,
Мерцая тысячами ламп.

Я отголосок воли чьей-то,
Над городом незримый бард
В одной из тех глухих мансард,
Где сквозняки поют, как флейты,
Но не любовница, не друг,
Не тварь, мятущаяся в стаде.

И тень моих крылатых рук
Проходит облаком в тетради.

1934