Любимые Стихи

... Дом мой - гнездо кукушки. И хрен цена
Призрачному уюту холодных стен,
Если все выше и выше встает стена
Между той, что в доме живет, и тем,
Кто все реже и реже приходит в дом,
Долго стоит у порога, боясь войти,
Каждое слово дается ему с трудом,
Вместо: Впусти, - он говорит: Прости...
И, развернувшись, молча уходит прочь.
Капают звезды с неба и слезы из глаз.
Эхо его шагов поглощает ночь
И тишина. Так получается каждый раз.
Хватит патетики. Я не открою дверь,
Если случайно увижу его из окна.
В жизни моей уже было немало потерь,
Пусть это просто будет еще одна.
Влезу под вечер в любимый свой чат "Кровать",
Маской улыбки скрою свое лицо.
Дом мой - гнездо кукушки. И я опять
Делаю вид, что высиживаю птенцов...

Ремикс

Дом мой – гнездо кукушки…..В который раз
Я постигаю истину через боль.
Вовремя смыть с нее позолоту фраз
Необходимо, чтоб сделаться вновь собой
И подивиться серому цвету стен,
Льдинке окна, будто за ним зима,
Холоду комнаты, где упивалась тем
Мифом, который придумала я сама.
Можно терять лишь то, что имеешь сам,
Можно бросить лишь то, что однажды поднял.
Строить иллюзии, не доверять глазам,
искренне верить - можно. Но - без меня.
Самообман, как средство, не стоит свеч.
Самоирония – пластырь на синяки.
Если тело ищет того, с кем лечь,
Зафигом было пудрить душе мозги?
Самое жесткое порно – есть нагота
истины. Будь от этой беды храним.
Дом мой – гнездо кукушки….. И как пролета-
рий, я в который раз пролечу над ним.

Ремикс-2 /или - кстати, о птичках/

Дом мой – гнездо кукушки.....который год
в песочных ходиках тикает то же «ку-ку» -
это время свой совершает ход
шестеренки судеб вращая там, наверху,
где ангел-хранитель мой - циник и приколист -
мстительно потирая лысину на крыле,
где не хватает перьев – берет белый лист
и из бумаги мастерит журавлей.
Освоил ведь оригами, на кой-то ляд, -
знает, что вскачь за синицей - уж прыть не та,
но покажи ей издали журавля –
авось да клюнет: доверчива - не по годам.
Синица что – поклюет, нагадит и - фить! -
поминай, как звали – выпорхнет из горсти.
Вот, журавля куда интересней ловить -
плевать, что бумажный - не разбирая пути:
и пусть он усыпан то розами без шипов,
то шипами без роз – гляди, свернешь каблуки;
граблями – утехой упрямых высоких лбов -
и битым стеклом – цветным – витражи хрупки.

Там, где ты, еще тихо болит внутри
Там, где я, опадают листвой слова.
Грабли по лбу – эффективней, чем аспирин,
«Скорую помощь» можно не вызывать.
Дом мой – гнездо бумажного журавля,
улыбка – шарж, душа – котлетный фарш,
но каждый вечер - на бис - по тем же граблям
упругой походкой чеканю победный марш.