Любимые Стихи

В соавторстве с ruana

Сезон 1 - Ruana
Сезон – 2 (я)

Сезон плохих стихов:

***
А за окошком фонарь. Что, признаюсь, не ново
Где же ты, Чима?.. Скажи свое веское слово.
Срез пустоты одиночества в клеточке плит.
Чем тебе так не по нраву слепое "навзрыд"?
Что в отстраненности? Блеф?
Иллюзорность покоя?
Ласки сегодня в ночи не с тобой. Не со мною.
Выберу звонкое "чи". Полосну. И не больно.
Ты как всегда промолчишь.
Усмехнувшись невольно.
Слышишь, по лужам шуршит...
Ты, конечно же, рада
Той, что затерта стихами, "поре листопада".
Полноте, Чима, довольно махаться с природой.
Снегу в душе времена не мешали и года.

Я же, пожалуй, на время закончу о лете.
Ты согласишься, мол, женщины - сущие дети.
Все б им играть, то в жену, то в сварливую девку
А то и в шалаву, которой вся жизнь - однодневка...

Дни с каждой осенью новой как будто короче
Ночи длиннее. На вечность. Не те это ночи.
Сны не ко снам. Одиночество легкой ценою.
Только на небе луна.
Ну и черт с ней.
С луною.


20.09.2000 03:29:28 Сезон плохих стихов - 2:

Где же ты, Чима?.. Скажи свое веское слово. №

***
....чем тебе чима - не пугало на огороды?
злая усмешка судьбы над величьем природы,
пошло-скандальная, полная зависти баба,
врет, что принцесса, а с виду обычная жаба.
старая девочка смотрит в задачники гордо,
ну, не орет, не кричит, - бережет свое горло.
не понимает в грамматике жизни ни слова,
делает вид – это да. но ведь тоже не ново.
бить себя пяткою в грудь – невеликая доблесть,
люди ж кругом, поневоле припомнишь про nobless
obligue, - утрись - и в абстракцию, и в листопады.....
сопли чужие мотать – да кому оно надо?
роли другие проиграны прежде с лихвою,
выбрана – зрителя. и не качай головою, -
не с помидором за пазухой, - тихо, почти что незримо
пронаблюдать за процессом участия мимо.
скупо пускают. приблизиться – вроде нарушить
чей-то интим. да с ногами не хочется в душу:
что ли для этого светит в ночи, как огарок
теплой свечи, а для чи и погреться – подарок.

“чи” – только мера длины. расстоянья в Китае
меряли в “чи”. но давно. и потом, покидая
бывших любимых, на многие “чи” волочили
память о них.
но это уже не о чиме.


21.09.2000 02:51:13 Сезон плохих стихов:

**
Ей хотелось крикнуть, ударить, разбиться
На сотни частиц
Он предпочел исчезнуть и раствориться
В тысяче лиц
Они расставались навеки и безвозвратно
Опять навсегда
Любили они безоглядно хоть и извратно
Без единого "да"

Вам кажется это начало сказки или романа
Где будет все хорошо
Закутавшись в одеяло, она снова очень устала
А он просто снова ушел
Ей хотелось ряженки, простокваши или кефира
А лучше всего молока
А он шел по бескрайним просторам чужого мира
И дорога его.. (угадайте?) была легка

Наутро она расчешет волосы жесткой щеткой
Выдернув прядь
Он спустится к морю бодрой походкой
Посмотрит на гладь
Глаза их встретятся, дрогнет в зеркале взгляд
Выпадет щетка из рук
И она не выдержит первая, отвернется назад
Разрывая замкнутый круг

Дальше все будет проще, он снова влюблен
Читаем "неистов"
Девочки разных народов, племен и времен
Не влюбляйтесь в артистов

21.09.2000 05:07:56 Сезон плохих стихов - 2:
*****
он любит играть в слова и не любит людей.
не боится, просто запах от них несносен.
утром жизнь проживает вперед на целый день,
а из всех времен суток предпочитает осень.
при встрече прячет в ладони рассеяный взгляд,
пьет горький чай и длинно дымит сигаретой.
и так привык всякий миг начинать с нуля,
что в каждый новый кабак идет не с этой.

она прочитала за жизнь свою уйму книг,
пока училась стучаться в закрытые двери.
но даже состарившись, не поняла из них,
что твердо верить можно только в потери.
и снова, строя призрачный на песке
зАмок при свете лампочки вполнакала,
смотрела бессильно, как на его руке
зарастают шрамы. от острой бритвы Оккама.

они не встретились. был их покой храним.
хоть иногда, сидя друг друга напротив,
молча внимали, как из колонок им
пел Паваротти.
или “Машина” - о повороте.

21.09.2000 23:31:11 Сезон плохих стихов:
***
Все было не так, и ты плохой педагог
Впрочем, я было пыталась как раз про то же
Ты знаешь, что тебя любят, но мнишь - за слог
И мне хочется верить, что вовсе мы непохожи
Потому что трагедий в мире, куда не плюнь
Пальцем ткни - всегда попадешь в банальность
И ей все кажется, что за бортом - июнь
В то время как двадцать ночей далеко не август

А наша жизнь уже не есть коротка
И кроме как на себя ее пока не поделишь
И если я вру тебе, то вру и себе слегка
И кинуть камень в меня дозволю тебе лишь
Наставь на истинный путь, образумь убогость
Пусть станет тебе за меня хоть чуть-чуть тревожно
Ведь я же дитя весны. Для тебя не новость
Что осень рвет меня изнутри. Навзрыд. Безбожно.

Что-то нарушилось. Невыносимо, считая дни
Ждать, когда заметет очередная вьюга
По стиху в ночь. И пусть считают они,
Что отделались нынче всего лишь большим испугом

22.09.2000 03:11:05 Сезон плохих стихов - 2:
*****
нашла себе Песталоцци, помилуй Бог.
у меня ж по огромной пуле в коре и в подкорке.
протри глаза, какой я тебе педагог.
в лучшем случае – сосед по больничной койке.
ну, да, там, слог, то-сё, умение делать вид,
смотреть в глаза и вешать лапшу на уши.
а ты опять за свое, и опять навзрыд,
да окстись, кому навзрыд этот нафиг нужен?

пока бытие не сделает нам delete,
иль эвтаназию не узаконят в России
я обязуюсь с тобой апельсины делить
и все остальное, чтобы там ни приносили.
глупо кидаться камнями в стеклянном дому:
я - не Терек, и ты давай без истерик.
выйди на бис и поклонись тому,
кто терпеливо пялится в этот телик.

и если ты до сих пор еще жаждешь узнать
что теперь делать, то я отвечу честно:
выпить водки и на ... друг друга послать.
и, кстати, сходить.
чтобы встали мозги на место.

23.09.2000 00:57:41 Сезон плохих стихов
***
... ... На х.. Правильно. Всех.
Благо совсем несложно выдумать повод
В конце истории всяко грядет успех
И если есть телефон, значит есть и провод
Далось тебе треклятое это "навзрыд"
Как будто кому-то нужно все остальное
Как будто нынче же, здесь, под тяжестью плит
Возможно пустое небо залить синевою

Там начинается ад, где не ищешь смысл
Где платишь за все подряд, не сверяя со списком
Выпить водки. Это, конечно, мысль
Но ты же знаешь, предпочитаю виски.

Они не встретились... Если бы было так,
Разве бы знали они о цене покоя...
Если сердце однажды забилось в такт
Это лишь значит, что дальше по плану сбои?
...

Да черт с ним!

Хочу фантазию:
Он был женат.
Она свободна. Как ветер. И даже хуже

Осень. По ней, известно, считают цыплят.
Сочти моих.
А я пробегусь по лужам.


Сезон плохих стихов - 2
*****
ад начинается там, где сбылись мечты
представь себе: догорающий летний вечер,
он – красивый, раскованный, рядом – ты
на заднем плане – вилла, гараж и дети.
ты больше не ищешь себе приключений на
то, чему джинс от Версаче дарует ладность.
не нравится осень, - живешь где всегда весна
а завтра рифмуется только с «еще одна радость»

и каждый день похож на другие, так
как могут быть похожи две капли виски
на тонкой стенке бокала, и каждый шаг
не представляет теперь никакого риска.
он был женат на другой, но потом прошло,
а ты сменяла свободу на белое платье.
и все у вас спокойно, и так хорошо...
ну что, тошнит? продолжать, или, может, хватит?

ты вечно хочешь именно то, чего нет
но лишь получишь – оно потеряет цену
и ты опять готова проклясть весь свет,
и вновь головой колотишься в эту стену
веришь только в недобрые чудеса,
на то, что жизнь остроту потеряла сетуешь.
и ждешь какие-то алые паруса
чтоб завтра безжалостно их разорвать на ветошь.


пусть я в твоих глаза после этого б..дь
такая, что просто некуда ставить пробу.
плюнь на меня.....пойдем дурака валять?
я знаю двоих.
они согласятся оба....

25.09.2000 01:29:45 Сезон плохих стихов
***
Тобою придуманный образ да на образа б
Картины писать бы с да в учебник клеять
Сидит, уродует парус и врет в глаза
Что хочет того, что Ассоль. Но вот не умеет
Не научили. Ждать. Расставлять акцент
Вовремя не привили пристрастье к шелку
Знаешь... в любом количестве есть процент
Тех, от кого - хоть тресни! - не будет толку

Я вечно хочу не что-то, а просто так
Знаю, что стену можно пробить любую
Как, впрочем, и то, что ежели - не дурак
То, сильно не медля, мне предпочтет другую
Так что бестолку мне морали читать
Мол, стань попроще, спрос и тебе найдется
Видимо, мне какой-то уже не стать
Видимо, так удобней, хоть и неймется

Что до фантазии, проще все во сто крат
Он остался женат, а она свободной
Им не светило ни постоять у врат
Ни перепихнуться, как это нынче модно
Грош - цена тому, что раскроет глаза
Душу избавя вмиг от пустых терзаний
Чтобы желания не выходили за
Можно какое-то время и без желаний

Мы победим. Наш тренер - супербизон
Я истеричка? Брось. Поспокойней многих
Давай, подытожь. К черту этот сезон
Я согласна на дурака
Гони обоих

Сезон плохих стихов - 2
*****
...нет уж, последнее слово оставь себе
я ж говорю - не гожусь в педагоги. пОлно.
ты режиссерствуешь лично в своей судьбе,
я лишь гляжу, как круги разметают волны..
строгий сценарий расписан на год вперед:
реплики, мизансцены и партитура
для симфонического оркестра. как меня прет
думать, что я - не самая крупная дура
в этом театре призренья блаженных калек,
что кто-нибудь обязательно даст мне фору.
и при любом количестве главных ролей
лавры и терн – всегда отойдут режиссеру.

фигли же нам прогибаться под этот мир?
пусть он пред нами поползает на коленях:
достанем и перестанем. кого ни возьми –
лучше убьется, чем что-то в себе изменит.
каждый на горло себе наступать мастак,
что нам дары небес на серебряном блюде?
добьемся – и перебьемся: привыкли так.
мы ж страстотерпцы, йопть, - гордые люди.
отыгрыш. пауза. в крапинку весь пейзаж.
догоним и перегоним. а что мы теряем?
заполночь в зеркале - глядя себе в глаза -
играем, в выбор между адом и раем.

нам ли махать кулаком после стольких драк?
вроде не дети - взрослые дяди и тети.
...о деле: один отказался. что взять? – дурак.
второй поумнел слегка.
и теперь в пролете.

26.09.2000 22:07:15 Сезон плохих стихов
***
Бди же партер!
Нонеча мы в ударе!
(Кто-то случайно задел рукоятку слива)

Фильм мой закрыт. А очередной сценарий
Пьяный соавтор правит. Смотреть тоскливо.
Можно, конечно, носом себя в бетон
Ткнуть и не охать, когда включат батареи
Уговорила. Меняю диапазон.
Лишь умоляю: не надо больше о 'греях'

Что они могут? На пару ночей согреть?
Иль поиметь, как пьяный Нагема Книгу?
Зеленый - тебе. Я приду посмотреть
С доброй улыбкой. Грея в кармане фигу
Вспомнив сегодня цену былых потерь
Мир угорает, с коленей привстать не в силах
Знала бы ты, как мне дорога теперь
Правда о жизни короткого слова "было"

В общем, не знаю, как ты, ну а я мечтать
Остерегусь пока о стреле Амура

Чем не занятие - публику развлекать.
На хрен нам дураки...
Мы и сами.
Дуры.

Сезон плохих стихов - 2
*****
«Жили-были старик со старухой у самого Синего моря.
Старика звали Грей, старуху Ассоль...»№

Оп-па! Припомнили ворох былых потерь,
Перелопатили, ценники притачали.
Что тебе ж.опыт старых безмозглых тетерь,
если твои пока еще в самом начале.
Самый последний мужик не тревожен, пока
Гром, или что похуже над ним не грянет.
Хочешь, я подарю тебе полсундука
Розовых стекол, - в них на прошедшее глянуть
Нравится нам любоваться засохшим дерьмом,
Вроде у него и ароматы другие.
Крепки, как изваяния, задним умом
И называем все это - ностальгией

Любим, ой любим громкие словеса,
Будто кругом в белом одни Д`Артаньяны
И, кстати о Греях: их алые паруса
Чаще всего – бинты с незажившей раны.
Благо бы со своей. Да какой резон
мир изукрашивать собственной теплой кровью...

Станет когда-нибудь прошлым и этот сезон.
Ты еще будешь о нем вспоминать с любовью.
Врать перестанешь, глядя себе в глаза,
и самоедство признаешь не лучшим хобби.
Кто-то там, ниже, правильно подсказал:
дуры.
Да наплевать!
Хорошо, что- обе.

Сезон плохих стихов:

"Ты еще будешь о нем вспоминать с любовью..."

***
... Ну что мне добавить к рассказу о Колыме
В общем-то, сухо там и вполне комфортно
Я знаю, конечно, что вся проблема во мне
А не в запрете опытов над животным
Скажи, ты веришь в "зайчик не пострадал"?
В то, что гринпис форева и все такое?
В то, что это все - больше, чем кинозал?
И в то, что будет кино.
Потом.
Другое.

Каждый любуется тем, что себе создаст
Кто-то банальным дерьмом, Галатеей - кто-то
Мозг человеческий воображать горазд
Трудно что ли придумать... "рыцаря флота"..
Нежной пастелью комнату расписать
Просто.
Со скуки.
Чтобы зимою грела...
Гораздо труднее после не развенчать
Носом в асфальт воткнув.
И себя, и Грея

Байка-то вся вообще началась с чего?
Что кто-то где-то однажды опять в пролете.
Сделать из мухи слона, попинать его...

Дуру пока придержи.
Я нынче против.