Любимые Стихи

Сны плывут к голове,
словно рыба к блесне, -
то, на чем клином свет,
видится лишь во сне:
чтоб разглядеть из-за
грани, где ни черта, -
просто закрой глаза,
не размыкая рта.

Так, все скупей улов
снов, что расцветят явь.
И к драгметаллью слов -
нынче не вброд, а вплавь:
то ли раскисший наст,
путь до тебя длиннит,
то ль колокольчик в нас
кончился, не звенит.

Все потому, что льдом
скована сплошь река,
весть о том, что «потом»,
думается, - коротка:
вилами по воде,
огненным на стене,
нотами в темноте -
на басовой струне.

Ты не глумись, авось,-
знаешь, за что рублюсь:
раз уж любовь - того-с,
должен хотя бы блюз
выдержать, уцелеть,
загостевать в горсти,
если уж не успеть
главного упасти.

Впрочем, ладонь пуста,
и не сыграть с листа, -
как не порвать струной
потолок ледяной.
Словно рыба блесну, -
память - тянет ко дну:
тесно,
пора вдохнуть.
Что уж теперь
тянуть.