Любимые Стихи

… а страх опять поймал твою тоску
на лунную блесну. Плеснув кагора
в остатки мыслей о тревожном сне,
ты говоришь на птичьем языке
с морозным ветром. Мёртвый город скуп
на обещанья счастья. Ты и город –
два близнеца, которым всё тесней
в утробе бледной полночи. В строке,
что завершает твой последний стих,
сплошной закат. Ты, как всегда, поставил
на красное – но выпало Zero
слепого фонаря – и Бог-крупье,
смеясь в усы, советует: «Прости
и отпусти…» Увы, игра без правил
проиграна – такую зиму вброд
не перейти. В изорванном тряпье,
что раньше было ризой, ты бредешь
сквозь вечность снегопада, поневоле
считая, сколько остаётся слов
до света… Твой печальный визави -
устал летать – он больше не похож
на ангела… а в смерти столько боли,
что для того, кому в ней повезло,
она надежней и сильней любви.