Любимые Стихи

Очередная ночь, которой не решить ничего.
Очередная дверь, снабженная английским замком.
Очередной рассвет вторгается в твое существо.
И все - ни для чего. И наступивший день - ни о ком.

Спускаешься в рассвет. Срезаешь путь случайным двором.
Неяркая зима похрустывает стеклами луж.
Заезжий музыкант с трубою в переходе метро -
Родился и умрет - с трубою, а не с той, чей он муж...

Становишься одной из Броуном воспетых частиц,
Заполнивших объем вагона в ширину и длину,
Качаешься среди застывших, неоформленных лиц,
Закрытых внутрь себя, вдогонку недожитому сну...

И ты - одна из них, расходная частичка судьбы,
Ползущая сквозь день под тяжестью себя самое
И, может быть, еще - инстинкта ли? привычки ли? - быть.
Быть только для себя. И может быть - чуть-чуть для нее...

Но мутною волной вчерашние накатят дела,
И трезвость бытия - секундная - уходит на дно:
А в то, что где-то есть молекула любви и тепла,
Не верится с тех пор, как сдан экзамен - классе в...
Давно.

Заезжий музыкант - расходная частичка судьбы.
И ты - один из них, хотя и урожден без трубы,
Крупинка естества, желающее спать существо...
Очередная ночь, которой не решить ничего.
27-29/11.98