Любимые Стихи

ты мне краски смешаешь. я кистью неловкой махну,
и начну по листу запятыми-следами беситься.
и они меж дерев замелькают, подобно огню:
видишь, вешают флаги? - туда и загонят лисицу.

заигралась во ржи. загуляла на летних хлебах.
принимала от низших - цыплят, поцелуи - от равных.
серединная осень, и ржавою кровью пропах
то ли в арле - ван гог, то ль в крыму - молодой виноградник.

и гудит на ветру заколоченный накрест простор,
подставляя шершавую щёку то лесу, то полю.
и убогий поэт на салфетке рифмует "по сто",
а потом и - "по двести", а там и выходит на волю -

никого на дворе и на улице. тянет от стен
то ли хлебом ржаным, то ли деревом, за день нагретым.
да и сам он похож со спины на знакомую тень,
приходившую ночью. но ладно. не будем об этом.