Любимые Стихи

который год - ни слова, ни полслова
как будто ни руки, ни языка,
ни общих бед, обетов, ни иного
подобия греха...

который месяц - всё ни в лоб, ни по лбу,
как маятник, застыв на цифре "пять",
всё ищешь равновесия, но - полно -
не отыскать...

который раз в гудок уходят силы,
хотя, казалось, хватит на века,
зато гудит отменно, правда, милый?
пока.