Любимые Стихи

Сказочный город со смотровой площадки
выглядит хрупким и нестерпимо гладким.
Ветер швырнет в лицо Новый год, как будто
белую маску, внутренний твой Кабуки.

В легкой ладони катается ртутный шарик,
видимо, знает, что многое здесь решает.
Не разберешь, ждать ли нам ледохода
или вино обратить в молоко и воду.

В долгой реке человеки пошли на нерест.
Ты на мой счет запиши-ка вот эту ересь,
да и вон ту, пожалуй, - так будет проще.
Плевое дело – просто поставить росчерк.

В битве цитатников вряд ли и двое – воин.
Что-то такое в колонках… похоже, Коэн.
Да, мы берем Берлин, мы берем Манхэттен,
но из врожденного такта молчим об этом.

Вот на руках растут годовые кольца,
а на груди табличка «Не беспокоить!».
Многие здесь пытались дожить до лета.
Слишком тесна для тебя стволовая клетка.

Голос меняешь – мартовский на февральский.
- Bang, – шепчешь, - bang, - стреляя в себя из пальца.
И в календарной лжи, в рецептурной лаже
время становится маленьким и бумажным.

6.12.06 г.