Любимые Стихи

Почти Болливуд: весна, аромат глициний,
светлое селяви.
Смешно и слегка печально: прожженный циник,
пишущий о любви.
Сносящие крышу ноги в разрезе юбки.
Письма сложились в файл.
И ласковый теплый бред в телефонной трубке,
качество lo-fi.

Он пишет стихи. Всё реже выходит в минус.
Чаще - в слепящий плюс.
И бесится кровь - горячая, как латинос,
салсой сменяя блюз.
Казалось вчера, что вены разъела косность:
дескать, пора в тираж...
Ну а теперь - стартуют в открытый космос
сердце и карандаш.

Он прежде был раб, а нынче - enfant terrible,
праздничный, как шампань...
И разум умолк, уже не суля погибель
мыслью, что дело дрянь.
И что с того, что уже позади экватор,
впору ль душе увять?!
Время порою умеет менять фарватер -
резко.
Внезапно.
Вспять.