Любимые Стихи

Мы будто ниже стали ростом.
Теряем нити берегов.
И осушать нам стало просто
Бокалы черных четвергов.
«Мой друг, отчалив от столетья,
Беду не пустим на порог».
Звонишь, а в трубке - междометья
И слов рассыпанный горох.
Не пропадать монете гнутой!
Декабрь, слезливый и больной,
Давай, отсчитывай минуты
Над захлебнувшейся страной.
Неси стихи и мандарины,
Глуши коньяк, печаль глуша,
Твоя тоска неизъяснима,
Темна, как русская душа.
Бреду на ощупь, сплющив веки -
Фонарщик звезды погасил -
Боюсь остаться в прошлом веке.
Ума хватило бы, и сил.