Любимые Стихи

Я к вам травою прорасту,
попробую к вам дотянуться,
как почка тянется к листу
вся в ожидании проснуться.
Однажды утром зацвести,
пока ее никто не видит...
а уж на ней роса блестит,
и сохнет, если солнце выйдет.
Оно восходит всякий раз
и согревает вашу землю,
и достигает ваших глаз,
а я ему уже не внемлю.
Не приоткроет мне оно
опущенные тяжко веки,
а обо мне грустить смешно,
как о реальном человеке.

А я - осенняя трава,
летящие по ветру листья,
но мысль об этом не нова,
принадлежит к разряду истин.
Желанье вечное гнетет,
травой хотя бы сохраниться,
она весною прорастет,
и к жизни присоединится.