Любимые Стихи

Есть час предельный для вечерних мук,
когда уже раскаиваться не в чем,
когда перед лицом окаменевшим
скрещенье ломких, молчаливых рук.

Когда свои восторг, печаль и гнев
не выразить и жестами простыми.
когда, от напряженья онемев,
вбираешь мир мятущихся дерев
казалось бы глазницами пустыми.


Есть час таких таинственных ходов,
когда порыв, смятение и жженье
уходят под спасительный покров
во внутреннее ровное движенье.

Тогда ясней стихающей душе
метаформозы призрачного мира.
Её средь душ, смирившихся уже,
минует беспощадность нивелира.

Но если взглядом меркнущим следишь,
что день погиб, его не возвратишь,
а вечер болен, он уж на исходе,
и остается сумрачная тишь,
что вроде жизни, но и смерти вроде,-

тогда святейший, хоть без риз и ряс,
для трепетного некогда созданья
приходит час застывшего страданья,
спасающего от безумья нас.