Любимые Стихи

Бритвой мечется снег между скрипичных струн…
Allegro non molte, да. Безысходность, зима…
Притяженье и власть двух фосфорических лун
на вертушке всю ночь сводят тебя с ума.

Старой, стертой иглы бег, и пластинки хрип.
Да динамик фонит, захлебнувшись тоской.
Вторник. Вивальди. Плачь, тупо в окно смотри,
Лбом прижавшись к стеклу, рот зажимая рукой.

Это лишь синтез нот, прихоть маэстро, ложь,
Он ведь не мог узнать и сочинить вперед,
Дословно, боль и любовь, странный февраль. Но, что ж
скальпелем тонкий смычок душу на части рвет?