Любимые Стихи

Он выпьет беду, он выпьет тоску,
И матовый блеск его станет багровым,
Когда из-под ног плиты пола без слова
Рванутся к виску.

Он высосет яд всей сказанной лжи,
И только в разводах дымящихся пятен
Проступит узор — как всегда, непонятен,
И словно бы жив.

Лишь сломанной мачтой замрёт рукоять —
Как будто в прибое у самого моря;
Омытый потоками алого горя,
Он будет лежать.

Наутро поднимут его, обтерев,
И власть этой ночи покажется краткой —
Но всё ж заберёт свою главную взятку
Железный туз треф.