Сочинения

А ты все так же грустишь
и дни считаешь порою,
и снова тихо твердишь:
“Сегодня двадцать шестое.”

Отсюда вдаль уходя,
и календарь разрывая,
надеешься снова зря,
что осень будет другая.

Что осень ветром сметет,
утопит желтые листья,
что кто-то нежный придет
и будет бесстрашно близок,

тихо с утра разбудит
тебя любимой рукою
и навсегда забудешь,
что завтра двадцать седьмое.