Сочинения

Мне писать давно уж как не о чем, так и нечем. –
Это ваше время ни разу меня не лечит.
Лишь калечит близких, но мне от того не легче, –
так бы лечь и сдохнуть иль выжечь под ноль нутро.
Но нельзя, понятно, что: прыгнула, - завертелось.
А чего хотелось, на что выдавалась смелость,
то пропало втуне, как вечно в карманах мелочь, -
вроде тоже деньги, а хватит лишь на метро.
Проездной билетик, - поездки к концу, как люди:
тех, которые были, больше, чем тех, кто будет
помогать и верить, держать за ладонь, include in
all my mind forever… чем далее, тем больней.
И стоишь и мнешься, как дура, у турникета,
наскребаешь мелочь, в надежде на два билета, -
и вот тут накроет, насколько старо все это:
он опять уехал. И в сотый раз не ко мне.
Вот тогда и станешь глаза закрывать: все – полночь. -
Что на помощь звать, когда ты его так помнишь?
И любой другой – он только любой всего лишь.
И не подходи ко мне, страшно же, зашибу.
И не прекословь мне, я все это проходила.
Не любить умею, а вот полюбить в полсилы
не склалось, увы мне. Я знаю, что некрасиво,
но иди отсюда. – Я здесь уже не живу.