Сочинения

И вот он приходит, а ты не жива, не мертва.
И слишком цинична, чтоб просто сказать ему «да».
Ты знаешь прекрасно: слова это – только слова,
и плакать придется. Но слезы, - всего лишь вода.
И это банально, нелепо и где-то смешно, -
опять оказаться в распутице чьей-то любви,
где нет тебе места, - ты взрослая, выросла, но…
и тут он приходит и вдруг предлагает: «Живи!»
А все, что ты помнишь, и чуешь в себе, это – страх.
И тикает время – твой самый безумный набат.
Но вот он приходит – с улыбкой на детских губах,
и стрелки замедлились и повернули назад.
А ты не умеешь, - давно разучилась – мечтать,
и только терять и сражаться, и снова терять.
И тут он приходит, всем тем – остальным, не чета,
но как-то случайно со всеми тебя примиря:
и с тем, кто ушел, не оставив тебе ни строки,
и с тем, кто остался, - остался за сотни км,
и с тем, кто пришел, - не к тебе, а сбежал от тоски,
и с тем, кто ворвался когда-то на белом коне,
но струсил потом.
И с другими, их много – других, -
хватило бы и трети, наверно, тебе.
Или мне.
Но так уж сложилось, что я уже встретила их.
И вот он приходит. –
Приходит хотя бы во сне.