Сочинения

О, Господи, какая-то карета
и я – во что-то странное одета,
и не у кого попросить совета,
и, видимо, нет, точно! – это сон.
Все небо – серо-голубого цвета.
Не нахожу логичного ответа
на свой вопрос: “И вообще – где это?”
Хотя по ветру чувствую – муссон.

Вдруг обнаруживаю у себя шкатулку –
в ней что-то там позвякивает гулко,
и кучер говорит: “Сломалась втулка.” –
а этот-то откуда взялся здесь?
Ну, что ж, устроим милую прогулку
(как хорошо, что нет здесь переулков)
и, прихватив с собой с изюмом булку,
иду смотреть на водяную взвесь.

Я свиток обнаружила в кармане
и то, что называю в жизни money
(так, кучер, кажется, застыл в нирване –
пора его оттуда выручать),
письмо, мол, роза Ваша всё в стакане
(а вазы?) и пока она не канет
в небытие, люблю, живу лишь Вами…
(как интересно, он же пишет с “ять”)

Но все ж, пора в реальность возвращаться,
а то, останусь здесь и, может статься,
что так и буду я всю жизнь скитаться –
то булку, то записку теребя.
Ах, погрожу-ка кучеру я пальцем,
чтоб, наконец, раздумал быть скитальцем
и все же бросил мучить мои пяльцы,
и превратился, наконец, в тебя.