Сочинения

А локоны остались на полу. –
Их подберет привычная рука
и вознесет Всевышнему хвалу
за цвет их золотой, наверняка. –
Но это будет позже, а сейчас
я на себя потеряно гляжу
и только отраженье серых глаз
я в зеркале знакомым нахожу.

Хрусталик глаза, сузившись в тисках
растерянности, обежит овал
лица, затормозившись на висках,
что локон тот когда-то закрывал.
Но, устрашась возможности слезы,
отпрянет прочь от бледности лица,
чтоб, отвечая на немой призыв,
заиндеветь на срезанных концах.

Беспомощно топорщась в никуда,
свободная от тяжести своей,
прическа, как замерзшая вода,
со временем покажется живей.
Но ножниц легкий клацающий звук
останется предвестником беды,
как эхо, что идет вперед разлук,
внезапным сумасшествием воды.

Но, быстро погружаясь в глубину
возможности уверенно молчать,
я, как фрегат, стремящийся ко дну,
изыскиваю гордости печать.
И, поднимая свой последний флаг,
даю прощальный, кажется, салют,
до напряженья жил зажав в кулак
обиду и растерянность свою.

Уверенность, покинув мою кисть,
пройдет сквозь локоть. Позже – сквозь плечо.
И, перелившись через ручку в лист,
окажется к прошедшему ключом. –
От образа до призрака тропа
откроется тебе в конце концов,
ведь помогает на нее попасть
из золотистых локонов кольцо.