Сочинения

Это буйство изломанных линий,
что до времени станет золой -
на поляне, лучиной, в камине
не желает расстаться со мной.

Но луна сквозь сетчатку верхушек
разглядеть меня тщится в упар:
ей чужой в ее царстве не нужен,
ведь чужой, значит, тать или вор. –

Лес живет своей шепотной жизнью,
непонятной ни мне, ни другим,
и качает на ветках пушистых
моих снов исчезающий дым.