Сочинения

…и хотя я знаю, что никогда не рискну
отослать письмо из-за этих вот самых строчек, -
все равно сижу, на губах поцелуи мну,
чтобы вспомнить вкус их, - мне этого хочется очень.
И пишу, что помню: искрятся капли дождя
на лице твоем, - ты плакать умел дождями,
и что до сих пор, как ни странно, люблю тебя,
и боюсь, что именно это стоит меж нами.
А еще меж нами пара-тройка границ
и, не помню сколько, часов и минут полета.
И сегодня я, в суматохе московских лиц,
в сотый раз, обознавшись, тобой назвала кого-то. –
Это так обидно: прекрасно все сознавать,
говорить с тобой потрясающе бодрым тоном,
и, при встрече, милым небрежно тебя называть,
а еще приятелем или случайным знакомым. –
Впрочем, ладно, знаю, ты скажешь: “Тебе ль грустить. –
Вот такой талантливой и безоглядно смелой. –
Ты – мечта любого.” – А мне без тебя не жить, –
так, по-бабьи, просто. – Но в этом-то все и дело.
И конкретно этим болею который год,
и не лечит работа и даже другой мужчина. –
А работы много, мужчина скоро уйдет, -
у меня ж нет сил возвращать и искать причину.
Ну, а ты все дольше и далее от меня,
и успел объездить почти что все страны света.
А разлука длится и хлещет больней ремня.
…я отчаялась встретиться, вот и пишу все это.