Сочинения

Под цвет серебра на закате – пряди
легко прижались к нежной щеке...
Пройдет она мимо, в глаза не глянет,
оставит сердце на волоске.

Пройдет она мимо – неосторожно
спугнув томленье души твоей. –
Такое забыть – неужто возможно? –
и вот, себя посвящаешь ей.

И вот за походкой неуловимой
по серебристым следам ее
бежишь мимо слов и букв, и – мимо –
того, что когда-то к тебе придет.

За каждым встреченным поворотом,
и каждой тенью, скользящей в даль,
как будто кто-то рассыпал ноты
и в ноги бросил тебе печаль. –

Как будто кто-то так много знает
о мыслях тайных, о смысле снов,
что намекает ее шагами:
судьбу свою будь поймать готов.